agosto 07, 2004
Pongámonos físicos. Hank hace a Tijuana lo que Tom Waits a la vieja Constantinopla. Que digo vieja, antigua, improbable urbe de Constantinopla. La ciudad es un trasatlántico que se hunde en el océano y al océano le han prendido fuego. Nos resistimos a que Hank Rhon se meta en nuestras vidas, pero se mete en nuestros párrafos. Y sucede que, adornado con pegamentos y azúcares, no luce nada mal.
Hank es capaz de muchas cosas, aunque hay que divagar menos porque esto comienza y nadie soporta tres años de tocar el piano a cuatro manos. En un apuro, Hank tiene las herramientas y la inventiva suficientes para transportar a los miembros de su gabinete a la menor de las Islas Canarias, subidos en un pony. En un apuro mayor, advertido por la mala leche de ventidós medios de comunicación —obviamente, el Zeta, pero también el Miami Herald Tribune—, sacará a su familia de la casona de Avenida Las Américas y de un chasquido la enviará más allá de la imaginación, bajo la apariencia de figuras de Lladró, en dos tantos. Primero los animales, luego las mujeres.
Asistí al mitin de cierre campaña de Hank, gracias a un morbo predilecto y a la promesa de un concierto gratuito con el trío de speed-metal Bloot Us y la quisquillosa banda Reek Of Cigars. No entiendo qué hacían allí. "¡No entiendo que haces aquí!", me devolvió la pregunta el vocalista, con voz terregosa. "¡Ahora lárgate!" A bordo del taxi, hallé un manual de balística.
Hank Rhon es algo bello. La puta: ahora no sólo se mete en nuestros párrafos sino que suena muy poético. Hank es una orquídea. Una orquídea es bella por asociación —después de todo es una flor— pero colócate una sobre las narices, suficientemente cerca para advertir el núcleo de su horripilancia, la trágica disposición de sus pétalos, asimétricos, desleales, hechos al aventón, arrojados a cualquier parte por una fenomenal carga expansiva. Envuelta en terciopelo azul.
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